Рука сама тянется к ручке и бумаге... Хочется творить, выплескивать, избавляться...
Но мысли в хаосе, их трудно собрать воедино... Графоманство не мой удел...
Но что же блин такого со мной происходит?
Что это за граница внутри, которую никак не могу переступить?
Меня рвет на части...
Я так давно не был наедине с самим собой и природой?
Я что то осознал, но боюсь признать это в себе?
Или я просто медленно схожу с ума?
Столько вопросов, но есть ли на них ответы?
А в глотке клокочет рык вперемешку с воем...