Картошка, не Варгейминг, а копание в огородах преследует меня. Не смотря на то, что на родной земельный участок лет шесть как я выложил, по Джигурде, духовный фаллос, пронзающий небеса, сегодня пришлось на пару с брательником как двум солдатам из стройбата заменять экскаватор. Готов вернуть лопату, Господи.
Узнал, что мой двоюродный брат по отцовской линии сторчался нахер. Внутривенно уже пошла галимая синтетика. В общем не понимаю, НО КАК?
Чем бар "Штаб" отличается выгодно от прочих центровых кабаков (кроме того, что туда меня в тельнике и комке пускают без проблем) - после полуночи упившийся народ не танцует в стиле гопотеки, а душевно поёт всякий русский рок.
Завтра "Бегущий город", а сейчас я хлебаю бессахарную колу и качаю головой в такт Бобу Марли. В мозгу после вчерашнего некий комок мыслей, которые надо бы обдумать как реализовать, чтобы никто не ушёл обиженным, но что-то хочется стать космонавтом, или панком, или бобром!
Окукливаюсь.
Всем добра, чтоли.
Придумал себе новый тэг